Álvaro Siza Vieira, Basílica da Santíssima Trindade, Fátima
Some years ago, when I was studying architecture in Rome, we were all taken as a group to see Bernini’s marvelous altarpiece of The Ecstasy of St. Teresa. In it, the great Baroque sculptor presents in stone, stucco and gilt that mystical moment when the great Carmelite was pierced by a burning arrow of divine love. I, too, was pierced by the depth and beauty of the work. As I prepared to write this, my mind returned to that afternoon in the silvery semi-darkness of Santa Maria della Vittoria and the softly-lit milky marble face of the saint, after two friends pointed me to the same passage in Benedict XVI’s writings.
In the then-Cardinal Ratzinger’s work On the Way to Jesus Christ, he describes truth as being “struck by the arrow of beauty that wounds man: being touched by reality, ‘by the personal presence of Christ himself,’” quoting the words of the Greek theologian Nicholas Cabasilas. Contemporary man mistakes beauty for superficial glamour, something “skin-deep” as the old saying runs. When journalists comment on the pontiff’s theology of beauty, they focus on the externals—the silk brocade, the red shoes, the mitres—and mistaken them for prideful display. But the pope is a quiet man of culture, an amateur pianist who enjoys Mozart and the company of cats, not a pompous self-promoter. The trappings of office are intimations of a deeper reality for Pope Benedict. For him, true beauty is something that goes deep, that pierces the human heart. This transcendent beauty encompasses the whole of the truth of Jesus Christ, both glory and suffering—the light of the resurrection and the darkness of Calvary. As with St. Teresa’s vision, there is both pleasure and pain in the touch of beauty as it opens us up to God. Elsewhere, Benedict XVI has written that the “only really effective apologia for Christianity comes down to two arguments, namely, the saints the Church has produced and the art which has grown in her womb.” In an age which has lost the art of philosophical argument, this experience of beauty—in the sacrificial witness of the Christian life, and the physical beauty of art and architecture—allows us to bypass those defensive walls we have built up within ourselves against God. Benedict’s witness of beauty is thus an evangelical act, of preaching and outreach. Beauty is never merely about beauty. On a more concrete level, Benedict’s love of art places beauty in the context of history, past and present. The elaborate papal rituals, the new legislation regarding the Tridentine Mass, and other acts which may seem archaic to non-Catholics and even many Catholics, are all attempts to place us in continuity with the Church’s two millenia of painting, sculpture, and music, all of which is intended to direct us to Christ. They represent not self-glorification, but a desire to merge with his office and become a pope at one with his predecessors. He does not want Joseph Ratzinger the man to distract anyone from Christ. It is for this reason that at many papal masses he has had placed on the altar a large crucifix, so both he and the faithful in attendance might look upon the same Christ and be pierced by the same ray of beauty that flows from Him. While perhaps not the recipient of mystical visions, like Teresa Benedict XVI has been pierced by love and beauty. But as his abdication shows us, his heart has been pierced by many other arrows—sorrow, disunity, the burdens of the papacy, and the infirmities of age. There is beauty in the acceptance of such suffering as well, but let us pray for him as he enters into a much-deserved retirement where he will at last have time enough to pray, think, and even play a little Mozart on his piano. |
Alguns anos atrás, enquanto estudava Arquitetura em Roma, nosso grupo foi levado para ver o maravilhoso Êxtase de Santa Teresa, de Bernini. Nele, o genial escultor barroco apresenta aquele momento místico em que a grande carmelita foi transpassada pela flecha ardente do amor divino. Também eu fui alvejado pela profundidade e beleza daquele trabalho. Agora, minha mente volta àquela tarde na semiescuridão de Santa Maria della Vittoria e à face de mármore leitoso da santa, levemente iluminada, depois que dois amigos chamaram minha atenção para uma mesma passagem nos escritos de Bento XVI.
Em On the way to Jesus Christ, o então cardeal Ratzinger descreve a verdade como ser “atingido pela flecha da beleza que fere o homem: ser tocado pela realidade, ‘pela presença pessoal do próprio Cristo’”, citando o teólogo grego Nicolau Cabasilas. O homem contemporâneo confunde a beleza com o glamour superficial. Quando os jornalistas comentam sobre a “teologia da beleza” do papa, enfatizam o exterior – os brocados de seda, os sapatos vermelhos, as mitras – e a associam a uma exibição orgulhosa desses itens. Mas o papa é uma pessoa culta e reservada, um pianista amador que aprecia Mozart e gosta da companhia de gatos; a autopromoção pomposa não é de sua índole. Para Bento, a visibilidade inerente ao cargo insinua uma realidade mais profunda. Para ele, a verdadeira beleza é algo que vai bem mais fundo, que penetra o coração humano. Essa beleza transcendente abrange a totalidade da verdade de Jesus Cristo, a glória e o sofrimento, a luz da ressurreição e a escuridão do Calvário. Como na visão de Santa Teresa, há tanto deleite quanto dor no toque da beleza à medida que ela nos abre para Deus. Bento XVI também escreveu que “a única defesa realmente efetiva do Cristianismo se resume em dois argumentos: os santos que a Igreja produziu e a arte que floresceu em seu seio”. Em uma era que perdeu a arte da argumentação filosófica, essa experiência da beleza – no testemunho de sacrifício da vida cristã, e na beleza física da arte e da arquitetura – nos permite vencer os muros defensivos que erguemos dentro de nós mesmos contra Deus. O testemunho de beleza de Bento é, portanto, um ato evangélico, de pregação e apostolado. A beleza nunca se encerra em si mesma. Em um nível mais concreto, o amor do papa pela arte coloca a beleza em um contexto histórico, passado e presente. Os elaborados rituais papais e outros atos que podem parecer arcaicos ao não católico, e até para muitos católicos, são tentativas de nos colocar em continuidade com dois milênios de pintura, escultura e música que buscam nos levar a Cristo. Eles representam não a autoglorificação, mas um desejo de união de Bento com seu cargo, de comunhão com seus predecessores. Ele não quer que ninguém desvie para o homem Joseph Ratzinger a atenção devida a Cristo. Por isso, em muitas missas papais, ele coloca no altar um enorme crucifixo: assim, ele e os fiéis podem olhar para o mesmo Cristo e ser transpassados pelo mesmo raio de beleza que emana dEle. Como Teresa, Bento XVI foi atingido pelo amor e pela beleza. Sua renúncia nos mostra que seu coração também foi alvejado por muitas outras flechas – tristeza, desunião, o fardo do papado e o peso da idade. Também há beleza em aceitar esse sofrimento, e rezemos por ele, agora que terá um merecido descanso. |
