«Transforma-se o amador na coisa amada» com seu

de beleza.

e morrer com um pouco, um pouco

na aprendizagem da paciência de vê-las erguer

junto ao modelo das searas,

entre um incêndio,

Falemos de casas como quem fala da sua alma,

como uma secreta eternidade.

até uma baía fria - que talvez não exista,

celestes que fulguram lentamente

Casas são rios diuturnos, nocturnos rios

nos abandona para sempre

para cheirar muito cedo, ou à noite, quando a esperança

Falemos de casas, da morte. Casas são rosas

- E de tudo os espelhos são a invenção mais impura.

está longe da canção que era preciso escrever.

doce e obsessiva - tudo isso

Mas casas, arquitectos, encantadas trocas de carne

sobre as águas ao comprido do céu.

- E as casas levantam-se

da inspiração

arrefeciam o resto do ano, eram breves os mestres

com o junquilho original,

Só um instante em cada primavera se encontravam

ardendo devagar.

comovidos, difíceis, dadivosos,

tocando uns nos outros -

ao lado uns dos outros, sorrindo enigmaticamente,

imaginavam bem a pureza com homens e mulheres

de animais e estrelas

restituidores deslumbramentos em presença da suspensão

da alma, comportavam em si

Traziam o sal, os construtores

nome profuso entre as paisagens inclinadas.

Falemos de casas. É verão, outono,

múltiplas, as caras ardendo nas velozes / iluminações

onde os próprios arquitectos se desfazem com suas mãos

da terra

vergando a demorada cabeça para os rios misteriosos

se esgotará cada casa, esbulhada de um fogo,

no seu casamento solar, assim

Como um girassol, elaborado para a bebedeira, insistente

- Estas casas serão destruídas.

Alguém lera livros, poemas, profecias, mandamentos, inspirações.

Alguém chegara do estrangeiro, coberto de pó.

Alguém viera do mar.

Alguém trouxera cavalos, descendo os caminhos da montanha.

uma beleza contra a força divina?

para que se faça uma ordem, uma duração