e das ardentes pedras que tem dentro de si.

e silêncio. Traz o barulho das ondas frias

as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído

feroz sorriso, os dentes,

«Transforma-se o amador na coisa amada» com seu

de beleza.

e morrer com um pouco, um pouco

na aprendizagem da paciência de vê-las erguer

junto ao modelo das searas,

entre um incêndio,

Falemos de casas como quem fala da sua alma,

como uma secreta eternidade.

até uma baía fria - que talvez não exista,

celestes que fulguram lentamente

Casas são rios diuturnos, nocturnos rios

nos abandona para sempre

para cheirar muito cedo, ou à noite, quando a esperança

Falemos de casas, da morte. Casas são rosas

- E de tudo os espelhos são a invenção mais impura.

está longe da canção que era preciso escrever.